Gerelateerde Video'S: Top 5: Duurste Keepers Aller Tijden! (Maart 2019).





Terug in de late jaren 1970 was ik een vrachtwagenchauffeur. Ik had mijn eigen vrachtwagen, samen met het financiƫle bedrijf. Na mijn vier jaar durende dienst in de Navy Seabees, en pas getrouwd, besloot ik om mijn hand te wagen aan het rijden met een vrachtwagen. Ik heb wat gereden voor Uncle Sam en heb ervan genoten. Als eigenaar / exploitant sleepte ik elke maand vracht naar bijna elke plaats in de onderste 48 om mijn brood te verdienen en mijn vrachtwagenbetalingen actueel te houden.

Op een bepaalde reis haalde ik wasmachines en drogers voor een grote fabrikant in het Midwesten voor levering aan verschillende winkels en magazijnen in de buurt van New York City. Het was rond het avondeten toen ik met mijn beladen aanhangwagen een vrachtwagenstopper net buiten de stad binnenreed. Ik wist dat leveringen op die dag niet zouden gebeuren, want het was ver na 6 uur. Dus een douche, maaltijd en televisie in de truckerslounge leek me een goed plan. Ik zou mijn leveringen in de ochtend doen.

Na het eten van het avondeten in het cafƩ van de truckstop en het vangen van televisie in de lounge waar alleen truckers waren, besloot ik het een nacht te noemen nadat ik het nieuws van de late avond met een aantal andere chauffeurs had gezien. Toen ik terugging naar mijn vrachtwagen op de slecht verlichte parkeerplaats, dacht ik erover om in de slaapcabine van de taxi te stappen, omdat ik in de bak zat en maar al te klaar was om de zak te raken.

Toen ik op de opstap van de bestuurder sprong en mijn vrachtwagendeur opendeed, stopte mijn slaapidee toen er een hand over mijn rechterschouder kwam en rond mijn nek toen ik de cabine in klom. Het was een enorme hand en een hele sterke. De grote hand probeerde me te stikken naar de parkeerplaats voor hard asfalt.

Instinctief reikte ik onder mijn slaapmatras achter mijn stoel en haalde mijn ingeklapte 22 kaliber revolver tevoorschijn en richtte die blindelings achter me terwijl ik de trekker ingedrukt hield. In een oogwenk was de hand verdwenen uit mijn keel en dankzij een zeer korrelige en lange trekker trok mijn vinger weg van de dubbelwerkende trek precies op het juiste moment voordat ik de hamer had laten vallen. Hoestend en bibberend sprong ik van mijn truck omlaag en wees nog steeds die kleine .22 snubby revolver aan, maar het enige dat ik kon zien was een paar voeten in Nikes die wegreden terwijl ze achteraan mijn aanhangwagen draaiden en in de nacht verdwenen.

Die oude revolver was niet zo'n geweer maar het was genoeg. Het was ook het enige wapen dat ik toen bezat. Het was echt bijna per ongeluk dat ik het had gekocht. Ik had het gekocht van een andere Seabee terwijl ik gestationeerd was op mijn laatste dienststation, het Charleston Naval Station. Mijn scheepsmaat wilde er vanaf, omdat zijn vrouw het niet wilde hebben. Ze woonden in een basishuis en hun twee kinderen waren gewoon te nieuwsgierig naar hun eigen bestwil, zoals ze het uitdrukte. Ik wilde de revolver echt niet, omdat ik kon zien dat het ruw was en zeker geen Smith of Colt. Dat pistool was een halsstarrige .22 gemaakt in Braziliƫ. Dat was ongeveer het enige dat ervoor kon worden gezegd. Maar voor 10 dollar, ik nam het uit zijn handen en ik dacht dat ik hem de gunst deed.

Hoe kon ik dat weer als een burger later een jaar later, en mijlen verwijderd van Charleston, South Carolina, die kansaankoop misschien wel de beste investering zijn die ik ooit heb gedaan. Die kleine roscoe heeft waarschijnlijk mijn leven gered in New York, de thuisbasis van de Sullivan Act. Ik heb dat wapen enkele jaren geleden verkocht. Ik bezit nu betere wapens. Maar eerlijk gezegd kan ik niet zeggen dat ik ooit een pistool bezat dat nuttiger was dan die goedkope kleine .22 revolver.
-AC, MN